És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina,
Amb perles a cada mà
Visc al cor d'una petxina,
Só la font del comellar
I el jaç de la salvatgina,
–O la lluna que s'afina
En morir carena enllà.
És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina.

És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata,
Hi ha un pany de mar al revolt
I un tros de cel escarlata,
Un ocell fa un giravolt
I treu branques una mata,
El casalot del pirata
És un ample girasol.
És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata.

És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era,
Em vesteixo d'home antic
I empaito la masovera,
I entre pineda i garric
Planto la meva bandera;
Amb una agulla saquera
Mato el monstre que no dic.
És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era.

Traducción al castellano:


Cuando duermo veo claro,
loco de un dulce veneno,
con perlas en cada mano
vivo dentro de una concha;
soy la fuente de un barranco
y soy cubil de una fiera,
–o la luna que se afina
al morir tras la ladera.
Cuando duermo veo claro,
loco de un dulce veneno.

Cuando llueve bailo solo,
visto algas, oro y escama,
lienzo de mar agitado
y algo de cielo escarlata,
un pájaro hace cabriolas
y echa ramas una mata,
el caserón del pirata
es un ancho girasol.
Cuando llueve bailo solo,
visto algas, oro y escama.

Cuando río estoy giboso
en la charca de la era,
me atavío de hombre antiguo
y acoso a la masovera,
y entre pinar y maraña
plantifico mi bandera;
con punzón de coser sacos
mato al monstruo que no nombro.
Cuando río estoy giboso
en la charca de la era.

(esta poesía ha sido musicada por Joan Manuel Serrat)

Voy añadir al blog una cita de vez en cuando que me impacte, y comienzo hoy con una de Pablo Neruda.

 

 

 

 

Hago mías las tardes,

hago mios los enfados

y los desplantes

que sufres cada rato.

Yo te dí la paciencia

y tu, a mi, la rabia.

Y mientras tu toreas con paciencia,

y yo consumo tu rabia,

en  ese rato que pasa

hasta que nuestros labios se encuentran,

mis ojos buscan tus ojos

en el marco de  nuestra puerta.

 

 Al abrigo de la luna y para el Club de los Poetas Muertos, mi nombre es Charlie Dalton, pero debéis llamarme :

 

     NuwandA

 Dedicado  a  ésta Luna Llena de Junio, y a Elena.

 

por una sonrisa.

Quizá no hay consuelo,

y quizá  no me importa.

Tú dirás.

No soy materialista,

pero te vendo,

y por cierto, contento,

mi pañuelo

por una sonrisa.

UN PEQUEÑO RELATO....

“…….Bastian, mientras conducía su Renault Twingo, por la avenida Carlos III, en dirección de la zona franca de Barcelona, cerca del cinturón de Badal , donde había quedado con su hermano, no podía evitar sus cavilaciones…. Siempre le había costado asimilar su “don”, pero últimamente, para más problema, solo le había traído complicaciones.

 El don de la premonición no resulta siempre agradable, aunque se le suela atribuir  un aura maravillosa….

 Sí, es cierto que le había ayudado en numerosas ocasiones a solucionar problemas, propios o ajenos, e incluso, a no acercarse a sitios que después tuvieron conflictos o incluso desgracias en las que se pudiera ver implicado…..

 Estaba muy cansado de ayudar a la policía a resolver casos, adelantándose al siguiente paso del criminal…..

 Últimamente tenía unas visiones muy extrañas, y eran tan potentes y difusas que no las llegaba a entender ni visualizar lo suficiente, pero en cambio, ocultaban cualquier otra visión que le pudiese ser de utilidad en su trabajo como asesor de los cuerpos de seguridad del estado….

 Miró su reloj. Eran las once y cuarto…. Ya se estaba retrasando cinco minutos de la hora. Seguramente su hermano ya lo estaría esperando.

 Entrando en el túnel del cinturón de Badal, preparándose para salir justo en el punto de encuentro, notó como si algo le golpeara las sienes, y como  si una corriente eléctrica le obligara a cerrar los ojos, mientras una imagen se formaba en su mente:

   Estaba él, apoyado en una barandilla, fumando un cigarro con un gesto de impaciencia….

  Era el típico gesto de llegar con retraso a una cita, y no encontrar a nadie. Cuando te debates entre si has llegado tan tarde que se han ido, o no lo suficientemente tarde que los demás no han llegado aún….

  Entonces, dos personas entran en escena, y una. Cuchillo en mano le reclama algo….

  Se produce un forcejeo, y la navaja prueba la sangre…..

  Y la víctima cae por encima de la barandilla.

Bastian recupera la conciencia, y se pregunta si su hermano llegará con retraso, y sobretodo, teniendo en cuenta la poca fiabilidad que ha tenido últimamente su “don”,

si no será que la víctima del atraco sea él….

 

 En ese mismo momento,  justo cuando sale del tramo cubierto del cinturón, e interrumpiendo su reflexión, algo corpulento cae del cielo golpeando la luna del coche agrietándola en miles de líneas entrecruzadas como una telaraña enloquecida.

  Bastian lucha por mantener el control del coche en vano, y un segundo antes de impactar contra la pared lateral, en ese instante, mirando el rostro del cuerpo inerte que se balanceaba como una marioneta sobre el capó, herido, acuchillado y sangrante, llegó a reconocer su propio rostro, el de su hermano gemelo…..”

 

 

  “Sebastián tecleaba así el último episodio del último de su larga saga de su “detective espiritual”, en el que había plasmado gran parte de si mismo, cuando una voz le dijo:

 -Esto no puede terminar así….

Instintivamente revisó toda la habitación con la mirada buscado el orígen de la voz…..

 -Te repito que esto está mal acabado….

Sus ojos se fijaron en el espejo de pared, que sólo le devolvía su propia imagen, pero que en cambio, esa imagen no seguía los movimientos que él le dictaba. Armándose de valor, y encarándose al espejo le dijo:

 -No me importa tu opinión, yo soy el autor, y debo terminarlo como yo decida, no?

Y el espejo le respondió:

 -Yo, soy tú…. Por lo tanto, yo también soy el autor…. Y no estoy conforme con el final que le quieres dar…..

 

Poco a poco la conversación fue subiendo te tono, y en un momento dado, alguien alzó el puño, y sonaron cristales rotos……..

 

 

Sebastián se despertó algo desconcertada y violentamente…… Había tenido una pesadilla terrible.

  Había algo en la habitación que no le encajaba, pero claro, con esa pesadilla, y la sugestión, hasta una madre podría inducir terror…

 Fue a la máquina de escribir, e instintivamente comenzó a teclear el episodio final de su saga, pero miró el folio y el texto era ininteligible…. Decidió mojarse un poco la cabeza con tal de despejarse un poco las ideas. Fue hacia el lavabo, abrió la puerta, y solo vio una gran NADA, tan blanca que hería los ojos….

 Entonces desvió la mirada hacia el espejo, y se vió  a sí mismo, sentado en el escritorio, con una sonrisa malevolente, y reescribiendo el texto que en teoría era suyo, y ocupando el lugar, que por naturaleza le correspondía…… en la Realidad……

No entiendo ni el cuando

ni el porqué de las cosas.

A veces, pensando

en aquellas , todas

las pequeñas bromas

que nos gasta la vida,

esas incómodas

piedras que nos va tirando

a las ruedas,

me da por reír....

 

Solo son pequñas bromas

que nos van probando.

 

Van  probando nuestra

valía, nuestro afán.

Nuestro amor

por la vida,  nuestra terquedad.

 

Porque eso es al fín, nuestra vida.

Nuestro afán de avanzar.

Nuestro orgullo, nuestras risas,

y nuestro ánimo de amar.

Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Alto en el bosque en una noche de invierno

Me imagino de quién son estos bosques.
Pero en el pueblo su casa se encuentra;
no me verá parada en este sitio,
ante sus bosques cubiertos de nieve.

Mi pequeño caballo encuentra insólito
parar aquí, sin ninguna alquería
entre el halado lago y estos bosques,
en la noche más lóbrega del año.

Las campanillas del arnés sacude
como si presintiera que ocurre algo…
Sólo se oye otro son: el sigiloso
paso del viento entre los copos blandos.

¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!
Pero tengo promesas que cumplir,
y andar mucho camino sin dormir,
y andar mucho camino sin dormir.

Robert Frost