NuwandA

J.V Foix - Es quan dormo que hi veig clar

Wed, 13 Aug 2008 00:08:20 GMT

És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina,
Amb perles a cada mà
Visc al cor d'una petxina,
Só la font del comellar
I el jaç de la salvatgina,
–O la lluna que s'afina
En morir carena enllà.
És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina.

És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata,
Hi ha un pany de mar al revolt
I un tros de cel escarlata,
Un ocell fa un giravolt
I treu branques una mata,
El casalot del pirata
És un ample girasol.
És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata.

És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era,
Em vesteixo d'home antic
I empaito la masovera,
I entre pineda i garric
Planto la meva bandera;
Amb una agulla saquera
Mato el monstre que no dic.
És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era.

Traducción al castellano:

Cuando duermo veo claro,
loco de un dulce veneno,
con perlas en cada mano
vivo dentro de una concha;
soy la fuente de un barranco
y soy cubil de una fiera,
–o la luna que se afina
al morir tras la ladera.
Cuando duermo veo claro,
loco de un dulce veneno.

Cuando llueve bailo solo,
visto algas, oro y escama,
lienzo de mar agitado
y algo de cielo escarlata,
un pájaro hace cabriolas
y echa ramas una mata,
el caserón del pirata
es un ancho girasol.
Cuando llueve bailo solo,
visto algas, oro y escama.

Cuando río estoy giboso
en la charca de la era,
me atavío de hombre antiguo
y acoso a la masovera,
y entre pinar y maraña
plantifico mi bandera;
con punzón de coser sacos
mato al monstruo que no nombro.
Cuando río estoy giboso
en la charca de la era.

(esta poesía ha sido musicada por Joan Manuel Serrat)

Citas....

Wed, 23 Jul 2008 08:03:51 GMT

Voy añadir al blog una cita de vez en cuando que me impacte, y comienzo hoy con una de Pablo Neruda.

Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas.

Hago mias....

Sat, 21 Jun 2008 08:54:32 GMT

Hago mías las tardes,

hago mios los enfados

y los desplantes

que sufres cada rato.

Yo te dí la paciencia

y tu, a mi, la rabia.

Y mientras tu toreas con paciencia,

y yo consumo tu rabia,

en ese rato que pasa

hasta que nuestros labios se encuentran,

mis ojos buscan tus ojos

en el marco de nuestra puerta.

Al abrigo de la luna y para el Club de los Poetas Muertos, mi nombre es Charlie Dalton, pero debéis llamarme :

NuwandA

Dedicado a ésta Luna Llena de Junio, y a Elena.

Lo prometido es Duda

Thu, 12 Jun 2008 17:44:38 GMT

Se acaba una relación. Se acaba una relación y te mueres de adiós. Se acaba una relación, te mueres de adiós, y entre tanto descalabro, acabas olvidando tu remolque de promesas rotas. Ese remolque que, impulsado por la pasión inicial y el romanticismo más optimista, jamás perdió la velocidad de crucero. Tú te paras, te apeas, provocas baja emocional, pero tarde o temprano ese remolque vendrá a por ti, atropellándote con toda su inercia, mala hostia y celeridad.
Y si en algún momento te falla la memoria, no te preocupes. Padres, suegros, hijos, amigos y familiares varios están ahí para darle un último impulso al remolque justo en el instante del impacto, y recordarte los planes que teníais, lo mucho que la querías, lo mucho que la quisiste, lo mucho que aún deberías estar queriéndola si de verdad fueses cumplidor y no este hatillo de decepciones en el que con los años te nos estás convirtiendo.
Las promesas. Las promesas duelen siempre a destiempo. Serían el equivalente a criar un tigre de Bengala. Sabes que al principio es monísimo, tierno, encantador, pero que algún día, sí o sí te arrancará un brazo, una pierna, o cualquier otra extremidad. Y así andamos, cada vez más cojos, más mancos o lo que es peor, con menos extremos que arrancar.
Llega un momento en el que ya no te crees nada de lo que te dices. Es cuando te das cuenta de que con los años, a toda promesa le ha salido un matiz. Te querré hasta fin de año, tendremos un hijo para cada uno, se llamarán como tu cartero y mi estilista, viviremos en casa de tus padres, cuando se mueran los dos.
Prometer es mentirle al destino. Prometer es perder por adelantado. Hipotecar lo inexorable. Prorratear lo inexpugnable. Autojoderse en diferido.
Aunque claro, parece que prometerse cosas acaba siendo necesario para avanzar. Con uno mismo y con los demás. Porque actúa como timón de las relaciones sentimentales: marca el rumbo a seguir, pero ni de coña te esperes que sople viento sobre las velas.
Pero es que si no prometes nada, tarde o temprano te enfrentarás a la pregunta a la que se enfrentan los que cometen la desfachatez de vivir al día, de disfrutar el momento, de habitar sola y únicamente en el presente. Cariño, hacia dónde va lo nuestro.
Yo cada día me siento más orgulloso de mis dudas. Las únicas que, con el tiempo, acaban siempre confirmándose. Las únicas que, con los años, jamás me van a traicionar.
Hoy, mientras la palabra nosotros se me escurre líquida entre los dedos, me voy dando de bruces con todas y cada una de mis incompetencias emocionales. No he sido capaz de hacerte feliz. No he sido capaz de estrecharte entre mis lazos. No he cumplido casi ninguna de mis promesas. No he respondido casi ninguno de tus porqués.
Y aún así, hay algo que quiero y puedo decirte.
Que pase lo que pase a partir de ahora, voy a quererte toda la vida. Te lo prometo.

Risto Mejide.... Quien lo diría, eh? ;)

Te vendo un pañuelo

Mon, 12 May 2008 17:48:24 GMT

Te vendo un pañuelo

por una sonrisa.

Quizá no hay consuelo,

y quizá no me importa.

Tú dirás.

No soy materialista,

pero te vendo,

y por cierto, contento,

mi pañuelo

por una sonrisa.

ESPEJOS

Thu, 01 May 2008 00:51:09 GMT

UN PEQUEÑO RELATO....

“…….Bastian, mientras conducía su Renault Twingo, por la avenida Carlos III, en dirección de la zona franca de Barcelona, cerca del cinturón de Badal , donde había quedado con su hermano, no podía evitar sus cavilaciones…. Siempre le había costado asimilar su “don”, pero últimamente, para más problema, solo le había traído complicaciones.

El don de la premonición no resulta siempre agradable, aunque se le suela atribuir un aura maravillosa….

Sí, es cierto que le había ayudado en numerosas ocasiones a solucionar problemas, propios o ajenos, e incluso, a no acercarse a sitios que después tuvieron conflictos o incluso desgracias en las que se pudiera ver implicado…..

Estaba muy cansado de ayudar a la policía a resolver casos, adelantándose al siguiente paso del criminal…..

Últimamente tenía unas visiones muy extrañas, y eran tan potentes y difusas que no las llegaba a entender ni visualizar lo suficiente, pero en cambio, ocultaban cualquier otra visión que le pudiese ser de utilidad en su trabajo como asesor de los cuerpos de seguridad del estado….

Miró su reloj. Eran las once y cuarto…. Ya se estaba retrasando cinco minutos de la hora. Seguramente su hermano ya lo estaría esperando.

Entrando en el túnel del cinturón de Badal, preparándose para salir justo en el punto de encuentro, notó como si algo le golpeara las sienes, y como si una corriente eléctrica le obligara a cerrar los ojos, mientras una imagen se formaba en su mente:

Estaba él, apoyado en una barandilla, fumando un cigarro con un gesto de impaciencia….

Era el típico gesto de llegar con retraso a una cita, y no encontrar a nadie. Cuando te debates entre si has llegado tan tarde que se han ido, o no lo suficientemente tarde que los demás no han llegado aún….

Entonces, dos personas entran en escena, y una. Cuchillo en mano le reclama algo….

Se produce un forcejeo, y la navaja prueba la sangre…..

Y la víctima cae por encima de la barandilla.

Bastian recupera la conciencia, y se pregunta si su hermano llegará con retraso, y sobretodo, teniendo en cuenta la poca fiabilidad que ha tenido últimamente su “don”,

si no será que la víctima del atraco sea él….

En ese mismo momento, justo cuando sale del tramo cubierto del cinturón, e interrumpiendo su reflexión, algo corpulento cae del cielo golpeando la luna del coche agrietándola en miles de líneas entrecruzadas como una telaraña enloquecida.

Bastian lucha por mantener el control del coche en vano, y un segundo antes de impactar contra la pared lateral, en ese instante, mirando el rostro del cuerpo inerte que se balanceaba como una marioneta sobre el capó, herido, acuchillado y sangrante, llegó a reconocer su propio rostro, el de su hermano gemelo…..”

“Sebastián tecleaba así el último episodio del último de su larga saga de su “detective espiritual”, en el que había plasmado gran parte de si mismo, cuando una voz le dijo:

-Esto no puede terminar así….

Instintivamente revisó toda la habitación con la mirada buscado el orígen de la voz…..

-Te repito que esto está mal acabado….

Sus ojos se fijaron en el espejo de pared, que sólo le devolvía su propia imagen, pero que en cambio, esa imagen no seguía los movimientos que él le dictaba. Armándose de valor, y encarándose al espejo le dijo:

-No me importa tu opinión, yo soy el autor, y debo terminarlo como yo decida, no?

Y el espejo le respondió:

-Yo, soy tú…. Por lo tanto, yo también soy el autor…. Y no estoy conforme con el final que le quieres dar…..

Poco a poco la conversación fue subiendo te tono, y en un momento dado, alguien alzó el puño, y sonaron cristales rotos……..

Sebastián se despertó algo desconcertada y violentamente…… Había tenido una pesadilla terrible.

Había algo en la habitación que no le encajaba, pero claro, con esa pesadilla, y la sugestión, hasta una madre podría inducir terror…

Fue a la máquina de escribir, e instintivamente comenzó a teclear el episodio final de su saga, pero miró el folio y el texto era ininteligible…. Decidió mojarse un poco la cabeza con tal de despejarse un poco las ideas. Fue hacia el lavabo, abrió la puerta, y solo vio una gran NADA, tan blanca que hería los ojos….

Entonces desvió la mirada hacia el espejo, y se vió a sí mismo, sentado en el escritorio, con una sonrisa malevolente, y reescribiendo el texto que en teoría era suyo, y ocupando el lugar, que por naturaleza le correspondía…… en la Realidad……

English version

La vida

Wed, 26 Mar 2008 04:14:11 GMT

No entiendo ni el cuando

ni el porqué de las cosas.

A veces, pensando

en aquellas , todas

las pequeñas bromas

que nos gasta la vida,

esas incómodas

piedras que nos va tirando

a las ruedas,

me da por reír....

Solo son pequñas bromas

que nos van probando.

Van probando nuestra

valía, nuestro afán.

Nuestro amor

por la vida, nuestra terquedad.

Porque eso es al fín, nuestra vida.

Nuestro afán de avanzar.

Nuestro orgullo, nuestras risas,

y nuestro ánimo de amar.

El último grano

Wed, 20 Feb 2008 18:28:17 GMT

Un hombre sale a la calle.
Un don Nadie, como yo,
a enfrentarse,
a pelearse,
como cada mañana
y cada tarde,
al tedio, al horror
que ya conoce y sabe.
Un gato maúlla.
Su vida pasa
como un toro incontrolable.
Día a día,
sin posibilidad de guiarla,
dirigirla o controlarla.
Día tras día.
Nueve horas,
robadas cada minuto
del tiempo que sabe
que no le sobra.
Y los años pasan.
Se van sumando lentamente
los dolores y las arrugas.
Van, uno tras otro
muriendo sus sueños.
Y entonces se pregunta
en qué recodo del camino
perdió sus sueños,
sus ilusiones y esperanzas.
¿En qué curva
desperdició su vida
y olvidó su esencia?
¿En qué descuido
olvidó el proyecto de su alma?
Entonces mira a su alrededor.
Y sólo ve miradas tristes.
Lo miran con pena y calma,
con tranquilidad y entereza.
Su último grano cayó.
Caen unas tiernas lágrimas.
Un gato maúlla.
Varias personas callan
con el mudo silencio del llanto.
Un perro aúlla.
El último grano cayó,
pero no fue en vano.

Éramos dos....(Y lo seguimos siendo...)

Thu, 24 Jan 2008 22:33:53 GMT

Aún recuerdo aquellas oscuras tardes,
en las que me hablabas, susurrando,
de tus historias, de tus percances,
de tus sueños, de tus escarnios....
Cuando entre cervezas y desmanes
girábamos del revés nuestras vidas
entre sonoras risas,
aspavientos y exagerados ademanes.
Aún recuerdo aquellas frías tardes
acurrucados el uno junto al otro,
hablando de tonterías, mientras todo
lo demás, callaba de forma inexplicable.
Éramos dos contra el mundo,
y el mundo contra los dos.
Era el tiempo de las promesas.
Eran los años del absurdo,
los tiempos del candor.
Esos tiempos ya han pasado.
Hoy son los tiempos del valor.
Es la hora del fin de la espera,
el momento de andar con paso firme,
de cumplir los sueños, con decisión.
Paso a paso, sonrientes....
Son los tiempos del cambio,
inexorables, para mejor.
Siempre contigo, siempre luchando,
hasta que llegue el tiempo del adiós...

Al abrigo de la Luna y para el Club de los poetas muertos, mi nombre es Charlie Dalton, pero debéis llamarme:

Nuwanda.

Para Elena, y para esta luna llena de Enero del 2008.

El Camino No Elegido

Sun, 20 Jan 2008 21:28:54 GMT

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,

Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Alto en el bosque en una noche de invierno

Me imagino de quién son estos bosques.
Pero en el pueblo su casa se encuentra;
no me verá parada en este sitio,
ante sus bosques cubiertos de nieve.

Mi pequeño caballo encuentra insólito
parar aquí, sin ninguna alquería
entre el halado lago y estos bosques,
en la noche más lóbrega del año.

Las campanillas del arnés sacude
como si presintiera que ocurre algo…
Sólo se oye otro son: el sigiloso
paso del viento entre los copos blandos.

¡Qué bellos son los bosques, y sombríos!
Pero tengo promesas que cumplir,
y andar mucho camino sin dormir,
y andar mucho camino sin dormir.

Robert Frost

4000!

Thu, 03 Jan 2008 00:48:45 GMT

Hemos comenzado el año superando la barrera psicológica de las 4000 visitas. Ya sé que muchas de éstas visitas han sido quizá accidentales, pero no deja de ser un orgullo personal que el todopoderoso "Google" me ponga en las primeras páginas de su motor de búsqueda....Por suerte la mayoría han sido de gente que me ha guardado en favoritos...(Cada vez más.....) y quienes habeis entrado por link de páginas que han tenido a bien el recomendarme en sus links.
A todos vosotros que habeis pasado por éste, mi humilde hogar, tanto por casualidad, por masoquismo, o por simple y sincero apoyo, gracias.
A vosotros os dedico éste post, y por supuesto al autor del texto que pondré a continuación, fallecido hace poco, y que no he encontrado una manera decente de homenajearlo hasta ahora, con un texto suyo, que suscribo letra por letra y palabra por palabra.
Sin más dilación os lego éste humilde homenaje a los libros, a vosotros, y a Fernando Fernán Gómez.

El abrazo de la lectura

El libro se abre ante nosotros como se abre de piernas la amante entregada y posesiva. Como abren los brazos para acogernos el amigo y el familiar.En mi prehistoria se abrieron para mí los brazos diminutos, débiles y sucios de los primeros cuentos de calleja. Ya entre ellos se observaban diferencias sociales. Los más baratos cabían en la palma de la mano, su letra era casi ilegible y tenían las mejillas manchadas de tiznones como de carbón o de tinta de escribir palotes, curvas y garrotes. No parecían pensados para que los leyeran los niños, sino las abuelitas, desojándose, al borde de la cuna. En cambio, los más caros, en octavo, se leían con facilidad y tenían letras de oro en la portada.
Vinieron después los libros de aventuras. Cuando aún no se ha llegado a la adolescencia, cuando aún no nos han amaestrado y no nos han inyectado en el cerebro la suficiente cantidad de resignación, nos asombra dolorosamente la monotonía de la existencia. ¿Cómo es posible -se pregunta el niño-, haber pasado ocho años padeciendo esta sórdida repitición cotidiana?. Los libros de aventuras, con su mentira piadosa, le abren las puertas de la esperanza.

Los libros escondidos. Los libros secretos. Hay que tenerlos debajo de los libros de texto. Leerlos cuando no nos ven nuestros mayores o los profesores, en el colegio. Son libros de aventuras, novelas folletinescas, policiacas. Y muy pocos anos después -no años, meses-, novelas pornográficas. Qué inefable placer me proporcionan esas lecturas. Aldous Huxley dijo: "una orgía real nunca excita tanto como un libro pornográfico". Y con esto no intento sugerir a nadie que abandone las orgías.

Pero también el libro tiene enemigos entre los de su propia especie. En mi caso personal, fueron los libros de texto del bachillerato. Qué repulsión, qué aversión me inspiraron. Odio al libro, odio a la lectura, odio al conocimiento. Por fortuna, había en Madrid muchísimos puestecillos callejeros en los que vendían a mitad de precio noveluchas de segunda mano, o de tercera o cuarta, sobadas y requetesobadas, noveluchas de aventuras, policiacas y también verdes. Aquellos puestecillos hicieron que se conservara vivo mi amor al libro, que los catedráticos escritores habrían conseguido asesinar. En la guerra de libros -como no puede ocurrir en las guerras de verdad-, ganaron los pobres.

Aparecieron después los que algunos consideran enemigos del libro: el cine, la radio, la televisión... son, es cierto, otros medios de difusión de la poesía, y también de la música y de las artes plásticas. Pero, aunque enemigos en cierto aspecto, es dificil que derroten al libro, ni creo que pongan en ello interés, El libro les lleva la ventaja de la corporeidad, de la cercanía. El libro lo tengo, lo poseo, puedo incluso darle achares, no mirarlo, no leerlo y, sin embargo, conservarlo. No es efímero. Puedo también tenerlo en las manos, acariciarle el lomo como a un perro amigo, hojearlo, sobarlo, puedo besar algunos de sus renglones si me han conmovido. Tanto si es un libro lujoso, encuadernado en suave piel, como si es un libro popular, de los que se doblan y se pliegan sumisos para ser leidos en la cama, con los que uno puede acostarse sin muchas dificultades ( ... )

Echo una mirada a la biblioteca. Cuántos libros en ella que ha devorado el olvido. Y cuántos que ya no podré leer. Quiero decirles a esos libros que no leeré nunca, que no se sientan despreciados. Sí sé que no los leeré es porque estoy en esa edad en la que al tiempo se le ve volar como a un gorrión asustado, en la que se nos escapa como agua en un cesto, en la que huye como algunos queridos recuerdos. Pero al decir adiós, que un libro me abra sus brazos y repose sobre mi pecho.

Fernando Fernán Gómez

FELIZ AÑO 2008!!!!!

Mon, 31 Dec 2007 18:10:03 GMT

Nocturno

Sun, 23 Dec 2007 14:07:51 GMT

Silencio de la noche, doloroso silencio
nocturno... ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?
Oigo el zumbido de mi sangre,
dentro de mi cráneo pasa una suave tormenta.
¡Insomnio! No poder dormir, y, sin embargo,
soñar. Ser la auto-pieza
de disección espiritual, ¡el auto-Hamlet!
Dilüir mi tristeza
en un vino de noche,
en el maravilloso cristal de las tinieblas...
Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?
Se ha cerrado una puerta...
Ha pasado un transeúnte...
Ha dado el reloj trece horas... ¡Si será Ella!...

-Rubén Darío-

Quiero ser

Fri, 21 Dec 2007 11:34:10 GMT

Quiero ser oasis en tu desierto,
quiero permanecer despierto
durante tus horas de sueño,
y así convertirme en el dueño
y guardián protector de tus supiros.

Quiero ser un recuerdo en tu memoria,
el protagonista en la historia
de pasión y amor de tu vida.
Quiero ser quien cure tus heridas,
quien dé a tu vida sentido.

Escribir, pensar, llorar....

Mon, 17 Dec 2007 10:14:25 GMT

Escribir, pensar, llorar...

Estas emociones que asaltan

vuestras mentes, vuestras almas.

!Escribid, pensad , llorad!

Estas cadenas que os atan

para dejar las quimeras calmas.

Estas vulgaridades que matan

todos vuestros sueños.

No dejeis que os venzan

los vulgares, y los cuerdos,

y escribid, pensad y llorad...

Un amor

Fri, 30 Nov 2007 22:43:48 GMT

Noche, camino neblinoso. El llanto de la arboleda en mis oídos
y los suspiros del aire mezclándose con la melancolía.
    -Muere olvidado
     quien de noche
      no ha amado.
Una rosa seca junto a un ramo de Orquídeas salvajes, un libro,
un pañuelo, besos en la noche, llanto, y el mar....
    -Muere olvidado
     quien de noche
      no ha amado.
Risas en comunidad, el mar frente a mis ojos, suaves dunas
de blancas arenas en mis manos, y tu sonrisa en mis labios.
    -Muere olvidado
     quien por amor
      no ha llorado.
La muerte, un onírico y gris cementerio para ver toda una vida
en una sóla mirada, y la Luna reflejada en el mar.
     -Sin dejar de amar,
      de noche y de dia
       a orillas del mar.

La vida es sueño

Mon, 19 Nov 2007 22:59:47 GMT

Jornada segunda, parte VI (fragmento final)

Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive sueña
lo que es hasta despertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!);
¡que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende;
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Calderón de la Barca

Día a día....

Fri, 02 Nov 2007 13:42:50 GMT

No encuentro las palabras adecuadas,
es el vacío que me rompe
y que me desgarra,
lo que siempre
me ciega y amordaza.
Día tras día....
Respirar, comer, dormir.....
Repetir la misma mentira.
Trabajar, sufrir, y cumplir...
Es el pan de cada día.
Alimentar cariñosamente la ira,
y plantearse el reto de ser puro,
es el reto que apenas cumplo
día, a día.
Ser fiel a unos principios,
sacar experiencias de mis heridas,
soñar en las horas que me sobran del día,
y leer lo que siento
aunque esté perdido,
y piensen que miento,
y aunque se me ampollen las heridas.

El poema

Sat, 27 Oct 2007 12:28:56 GMT

Al principio no había nada,
sólo blanco, niebla, hueco.
Estaba todo árido y seco,
era el principio y cada
idea era considerada
sin llegar a ser engendrada.
Y hubo luz, fuego deseado,
disipando la niebla helada
con trazo inspirado.

Y hubo luz, y hubo fuego,
y hubo letras, y hubo sueño.
Y fue la sangre la tinta
que dio forma a la extinta
desolación de la hoja, luego,
aflojó, y cejó en su empeño.
Dejó tras las lineas intervalo
de blanco, y se hizo dueño
del vacío; y el blanco, fue halo.

Y el halo se hizo verso,
y la nada fué palabra.
El vacío quedó inmerso
entre verso y verso,
donde la palabra era bisagra
del papel y de la mente.
Y donde, ya he dicho claramente,
al principio no había nada
nació la inspiración rimada.

Autopsicografía

Sat, 27 Oct 2007 08:54:45 GMT

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Fernando Pessoa. 1888-1935

Photo Album: 26 julio

Sat, 26 Jul 2008 12:58:43 GMT

26 julio

mojinos-banner

Photo Album: amigos y curiosidades

Sun, 18 Nov 2007 11:29:00 GMT

amigos y curiosidades

elena, mi mujer, mi amante, mi amiga...

gato triste

gato con botas

lobo y cooper a la izquierda?

retrato de bush realizado con fotos de soldados muertos en irak

chinchetaires en tropel

insa fireman y machupichu

torrija frente al teclado...

la nuria, mi madrina

gatos despues de meterse en la lavadora...

More Photos...

Photo Album: minitrobadas

Sun, 14 Oct 2007 20:22:54 GMT

minitrobadas

angeles-de-charlie

botellon

Campodesueños

El_Oje

el_prot

elena-cara

elena-dedo-y-nuwanda

Elena-Isthar

Elena-Isthar2

elena-y-nuwanda

More Photos...

Blog list: Enlaces amigos

Sat, 08 Mar 2008 11:41:38 GMT

Enlaces amigos

space el burdel de las rimas
leed la nota del autor, y entenderéis mi comentario sobre los cernícalos...
La guarida de starwolf
El blog de mi amigo balrog. Chinchetaire ultraoceanico...
La webecilla del Prot
Del Prot de toda la vida...
blog el burdel de las rimas
solo a una pandilla de cernicalos se les ocurriria ver obscenidad en el arte... poesia en estado puro.
the blé news
El informativo mas irreverente, por the Jocker...
porqueyolovalgo
El blog de paula, Polette...
la friki
un space para pasar un buen ratito. una buena tia.
My magic world
el fotoblog de mi amigüita Fani
simplementejudith
A ver si mi prima se anima a hacer un space chulo!
Destino: A todas partes
Interesante blog de Abril
Poetas muertos
La delegación poética del nuwanda de chile

Book List: citas celebres

Mon, 19 Nov 2007 17:05:30 GMT

citas celebres

citas
La democracia sustituye el nombramiento hecho por una minoría corrompida, por la elección hecha merced a una mayoría incompetente. George Bernard Shaw
citas
Siempre hay un poco de locura en el amor, siempre hay un poco de razón en la locura. Friedrich Nietzsche
citas
Cumplamos la tarea de vivir de tal modo que cuando muramos, incluso el de la funeraria lo sienta. Mark Twain
Citas:
Vivimos en la era de la televisión. Una sola toma de una enfermera bonita ayudando a un viejo a salir de una sala dice más que todas las estadísticas sanitarias. Margaret Thatcher
citas:
Quien habla mal de mí a mis espaldas mi culo contempla. Winston Churchill
citas:
Muchas veces las cosas no se le dan al que las merece más, sino al que sabe pedirlas con insistencia. Arthur Schopenhauer

Book List: Mis libros

Sat, 13 Oct 2007 10:22:33 GMT

Mis libros

N.H.Kleinbaum: El club de los poetas muertos
Magnífica oda a la libertad,a la amistad y la poesia. Narra la historia de un grupo de amigos estudiantes de un estricto internado,al que llega un nuevo profersor de literatura,que les enseñará poesia,y conceptos de libertad,chocando con la institucion...
Manuel de Pedrolo: el mecanoscrit del segon origen
Alba, y Didac, una chica y un chico de un pueblo catalán se encuentran que toda poblacion humana ha fallecido inesperadamente, e intentan sobrevivir por sus medios...
Torcuato Luca de Tena: Los renglones torcidos de Dios
Gran libro, Una mujer es internada en un psiquiatrico, ella es detective privada y esta realizando una investigación para la que necesita infiltrarse dentro de la institucion, pero lo que va descubriendo le hara dudar de su propia cordura...
Terry Prattchett: Mascarada
Gran parodia de "El fantasma de la Ópera" ambientada en mundodisco. No perderse el cameo de "la muerte", y las enseñanzas de las brujas.....
Terry Pratchett: Mort
Libro de la saga de Mundodisco... La muerte, hastiada de su trabajo, decide tomarse vacaciones y buscar aprendiz que la substituya...

Book List: Las chorradas del Nuwanda

Mon, 24 Sep 2007 11:02:21 GMT

Las chorradas del Nuwanda

Bitefight: Quieres ser un inmortal?
Khayman, el vampiro
La pagina de Nuwanda
Humor, frikadas, y temas variados

Book List: consejos y falsos mitos de la menstruación

Fri, 30 Mar 2007 22:14:31 GMT

consejos y falsos mitos de la menstruación

curiosidad
en estados unidos existe un museo de la regla...
dato
un treintaysiete por ciento de las mujeres dicen sufrir molestias severas durante la regla
dato
solo un 13% de las mujeres tiene un ciclo menstrual de 28 dias.
dato
las reglas dolorosas se llaman "dismenorrea".
dato2
Los hombres tambien tienen un ciclo hormonal.
falsos mitos 1
No se deben tocar las plantas o se pueden estropear...
truco
un truco contra el síndrome premenstrual es comoer un poco de chocolate.
truco2
otro truco contra el sindrome premenstrual es evitar el café y el tabaco...